ça c'est passer un 4 Février

par **Dams** Mar 04 Fév 2014, 14:52

4 février 1912. Il s'élance de la tour Eiffel déguisé en oiseau et s'écrase comme un enclume.

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Qui n'a jamais regardé les images de ce personnage engoncé dans un ridicule costume d'homme-oiseau en train de s'écraser au pied de la tour Eiffel ? Sur des images sautillantes datant du 4 février 1912, on le voit hésiter longuement. Il avance, il recule. Que se passe-t-il alors dans sa tête ? A-t-il peur ? A-t-il froid ? Se demande-t-il s'il n'a pas oublié de fermer le gaz avant de sortir de chez lui ? Ce ne sont que des images tirées d'un passé depuis longtemps révolu, mais on voudrait encore lui crier : "Non, ne saute pas ! Rentre chez toi !" Et puis, la seconde suivante, on pense, avec une pointe de sadisme : "Vas-y, imbécile, saute !" Bien sûr, il s'élance et s'écrase au sol. Un saut qu'il répète à l'infini depuis un siècle grâce à la magie du cinéma.

Fasciné par les débuts de l'aviation

Derrière cet hurluberlu déguisé en oiseau, il y a un honnête homme persuadé d'oeuvrer pour le bien de l'aviation et de l'humanité. Il s'appelle Franz Reichelt, il est tailleur dans le quartier de l'Opéra. Né en 1878, à Stětí (aujourd'hui, la République tchèque), il débarque enFrance à 20 ans, armé d'une paire de ciseaux. S'il adore son métier, Franz est également fasciné par les débuts de l'aviation. Il suit avec passion les exploits des fous volants, se désespérant à chaque accident mortel. Il se met alors en tête de confectionner une tenue pour aviateur facilement transformable en parachute. Felix Baumgartner tente de lui donner quelques conseils avisés, mais il les refuse...

Après mûre réflexion, Franz opte pour des ailes repliables. Les premiers essais menés depuis le cinquième étage d'un immeuble avec un mannequin sont encourageants. Du moins, le mannequin ne se plaint pas à l'atterrissage. Encouragé, Franz propose son invention à la ligue aérienne abritée par l'Aéro-Club de France. Mais celle-ci, peu convaincue du procédé encombrant et lourd, ne donne pas suite. Le petit tailleur ne se décourage pas pour autant, il dessine un nouveau costume ne pesant que 70 kilos. Mais, à plusieurs reprises, le mannequin lâché du cinquième étage s'écrase au sol.

En 1911, l'Aéro-Club de France promet 10 000 francs à l'inventeur d'un parachute efficace pesant moins de 25 kilos. Reichelt se remet au boulot. Cette fois, il accepte l'aide de Galliano. Son nouveau prototype offre une surface de douze mètres carrés, les ailes déployées. Mais le mannequin persiste à planer avec la grâce d'un fer à repasser. Selon L'Ouest-Éclair, il aurait lui-même tenté un premier saut d'une dizaine de mètres de hauteur. Sans la paille pour amortir sa chute, il se serait certainement fracassé les os. Il récidive à Nogent-sur-Marne. Cette fois, il y gagne une jambe cassée.

Est-il découragé ? Même pas mal ! Un futur bienfaiteur de l'humanité ne se laisse pas arrêter quand il tombe sur un os. Il est persuadé que des centaines d'aviateurs attendent avec impatience son costume. Franz Reichelt attribue ses échecs à la trop faible hauteur de ses sauts qui n'offre pas le temps aux deux ailes de se déployer. Aussi demande-t-il à la préfecture de police une autorisation pour jeter un mannequin depuis le premier étage de la tour Eiffel. Le préfet se fait tirer l'oreille durant un an avant d'accéder à la demande de Reichelt.

Le dimanche 4 février 1912, à 7 heures du matin, l'homme-oiseau arrive au pied de la tour, mais sans son mannequin ! Il a décidé de tenter lui-même le saut. Il a donc enfilé sa tenue d'homme-oiseau. "Un peu plus volumineuse qu'un vêtement ordinaire", écrit Le Gaulois. C'est "une sorte de manteau, muni d'un très vaste capuchon de soie", selon Le Temps. Convoqués la veille, une trentaine de reporters et deux cameramen sont sur place. Quelques policiers envoyés par la préfecture écartent les badauds sans s'inquiéter de l'absence de mannequin.

Crise cardiaque

En revanche, les amis de Reichelt, surpris de le voir ainsi harnaché, tentent de le dissuader sans y parvenir. Quelqu'un lui conseille d'utiliser une corde de sécurité, mais il refuse : "Je veux tenter l'expérience moi-même et sans chiqué, car je tiens à bien prouver la valeur de mon invention." Il s'inquiète du périmètre protégé par les policiers, puis se met à monter les escaliers. Un garde tente de le retenir, mais il force le passage. Il se retourne et lance à ses amis : "À bientôt !" Bien plus rapidement qu'il ne le croit.

À 8 h 22, Franz fait face au vide. Le sol est 57 mètres plus bas. Il ne tremble pas. Il est sûr de son invention. Léon Zitrone, se croyant à Intervilles, l'encourage bruyamment. Le petit tailleur arrange ses ailes, jette un bout de papier pour contrôler la direction du vent. Il hésite une quarantaine de secondes, puis s'élance dans le vide avec un grand sourire. Lequel se mue en grimace d'horreur quand l'homme constate qu'il chute comme une pierre. Son équipement s'est enroulé autour de son corps. Quelques pigeons s'écartent devant ce colis express.

Le corps gît maintenant, encastré dans le sol gelé. Le reporter du Figaro note que "ses yeux étaient grands ouverts, dilatés par la terreur". Certains prétendront par la suite qu'il serait mort d'une crise cardiaque avant d'atteindre le sol, mais rien ne le confirme. Emporté à l'hôpital Laennec, son corps ne subit aucune autopsie. Pauvre Franz, il ne pouvait savoir que, deux jours plus tôt, l'Américain Frederick R. Law avait réussi un saut en parachute depuis la statue de la Liberté. Mais avec un vrai parachute circulaire.

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